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20.10.2007
Automne
C’est une saison sur la ville
et il y a
la pluie
et dans le gris de la pluie
dans le brouillard argent
la ville chante en elle-même
Sous le pont de la nuit
il y a
un homme
homme qui erre sans bruit
et sourit à la pluie
l’homme chante en lui-même
C’est une saison sur la ville
la musique de nuit
et le brouillard argent
font s’étouffer de joie
l’homme et sa solitude
Sous le pont de la pluie
s’élève une musique
l’homme chante à tue-tête
et le brouillard argent
et le gris de la pluie
s’éteignent sans un cri
Brigitte Bodson - 1986
09:55 Publié dans Poésies | Lien permanent | Commentaires (0) | Envoyer cette note